У нас ничего не получится,
ты об руку с одиночеством,
и чувством, пускай изменчивым,
не пестован, не согрет;
ты в горы бежал высокие
и там любовался тучами,
закат провожал малиновый,
лазурный встречал рассвет.

Я - города порождение.
Я, в поисках одиночества,
под вечер ныряла "солдатиком"
в разверстую пасть метро;
внимания и признания
мне что-то уже не хочется -
я их привязала нитками
к хвостам городских ветров.

Обнять тебя и ... расплакаться - 
в тебе есть всё то, что дорого,
ты небо вдыхаешь жаркое,
а если  твой полдень остыл,
ты смотришь на звёзды близкие,
а я уезжаю из города, 
и там, на земле заброшенной,
Сажаю, сажаю цветы.

Идём параллельными тропами 
в мирах с несходными ритмами, 
а солнце к закату катится - 
под вечер легко дышать -
из общего только звёздное,
бескрайнее небо с рифмами,
и, кажется ... нет, не кажется - одна на двоих душа.

Валентина Амосова